Como alma que lleva el diablo

  Julio huyó de la ciudad de Méjico sin razón alguna, después de meses de vagar por todo el país, detuvo la marcha: consiguió trabajo en un taller mecánico en la ciudad de Tijuana, llamado Martinez motors, se le hacía un nombre ridículo, pero todo ahí era ridículo:tacos con tortilla de harina con carne reseca y con salsas insípidas, museos esféricos, gringos drogados con sombrero de mariachi tomándose fotos junto a un burrito pintado como cebra... Un dia salió de la oficina el señor Martinez padre, que siempre estaba encerrado . El viejo Martinez parecía un brujo con apariencia de vagabundo o viceversa, impresionaba verlo, sucio, pero no como un mecánico con las acostumbradas manchas de aceite o grasa en el overol, sino que llevaba manchas de liquidos indefinibles y chiclosos, no olía a aceite o gasolina, apestaba a mil diablos... "Julio", decía el viejo: "algún día sabrás lo que es tocar un motor, eso no se lo he enseñado ni a mis hijos, pero tu si podrás... lo sé", Julio pensaba que el viejo estaba algo loco, asi que no le daba importancia. Habían pasado tres meses y Julio había aprendido algo de mecánica, pero sólo trabajitos sencillos: frenos, afinaciones,el cambio de algún sensor... A veces lo mandaban por algúna compra absurda y lo alejaban del lugar, Julio se retiraba sin hacer preguntas, aunque había había visto cosas raras en el taller que no alcanzaba a comprender, vió sangre bajo los motores, pelos como de gato o perro regados en los asientos, cera de velas moradas y negras sobre los motores, extraños libros en lenguas extrañas junto a los manuales de servicio... Un día, cuando se bañaba para irse a casa, el viejo tocó a la puerta del baño, "Julio, ya se fueron mis hijos te enseñaré cómo tocar un motor", Julio se vistió rapidamente sin enjuagarse y salió, el viejo tenía una lámpara sobre el cofre abierto de un Mustang 67 "ven hijo, ven a ver el carburador de dos gargantas que le puse..." Cuando julio se acercó para ver el carburador de cerca, recibió un golpe seco en la nuca que le desconectó las luces...Cuando despertó se desangraba sobre el motor, atado de manos y tobillos y suspendido de una cadena, el viejo le decia: "necesito sangre joven para este carro, asi es como los toco, parece una broma hijo, pero creeme, a veces basta con la sangre de un perro o un gato bravo, para tocar un motor, pero creo que tu sangre junto con la gasolina por las venas de este motor, harán de esta máquina una bestia, no es brujería hijo, es sólo magia..." Julio se sacudió como pez fuera del agua y sin saber cómo se soltó de la cadena, se golpeó en el cofre pero sólo sacó un rasguño en el hombro, pateó al viejo en el estómago por lo que se fue de cara sobre el suelo, inconciente..."Maldito viejo ahora verá lo que es tocar un motor", lo levantó y colgó tal como había estado él minutos antes y dejó desangrar al viejo sobre el carburador de dos gargantas, las que bebieron ávidas la sangre del vejete...Julio abrió el portón del taller, encendió el mustang y salió como alma que lleva el diablo, desapareciendo para siempre de ahí... Esa es la historia que la gente cuenta cuando alguien les pregunta por Julio, ese fantasma que corre por los caminos solitarios de los pueblos abandonados y  carreteras clausuradas, en las frías y apestosas noches de Tijuana, huyendo de la maldita razón ...

La venganza

Raúl se enteró que el simio había salido del bote, tras cumplir su condena de siete años por robo con arma de fuego, la última vez que lo había visto, poco antes que lo encerraran, el simio le había dado una buena madriza, cuando le reclamó por haberle bajado a su vieja, humillándolo frente a todo el barrio, en ese entonces Raúl y el simio eran unos mocosos de 18 años, Raúl ni metió las manos, pues no sabía pelear, pero ahora piensa cobrársela al pinche simio, aunque de seguro trajo un chingo de mañas del reclu, pero Raúl no es pendejo, ahora él llevará ventaja, lo sorprenderá en casa de la mamá del simio, donde le dijeron que se aloja , lleva un tubo de acero por si acaso, se dirige hacia el número 15 de las casitas del campamento de Cartolandia, agujero perdido en la mugre de la mugre de Iztapalapa, Raúl suda frío, la casita ni puerta tiene, nomás una cortinita gris y brillosa de mugre, respira hondo y empuña el tubo con fuerza, jala la cortinita y grita “¡ahora si puto, ya valió verga!”, el simio voltea sin sorpresa y continua bañando a su madre en una gran tina donde la obesa anciana con artritis se enjuaga en agua jabonosa, la levanta y le dice a Raúl, “pásame la toalla del sillón”, Raúl confundido tira el tubo y le acerca la toalla, El simio carga a su madre envuelta en la toalla y la acuesta en su cama, la viste, la peina y aplica crema en brazos y cara, Raúl observa todo callado, el simio habla sin voltear, tal como si hablara consigo mismo: “pinche Raulito ya estás güevudo como para que me vengas a armar panchos, ya hasta se me había olvidado de aquella madrina que te metí, me pasé de lanza, pero te la merecías, por pinche guaguarón y farol, la Licha ni te quería , eras un pinche mamón, pero estábamos chavos... ya dale vuelta a la hoja, no manches…ahora que si tú crees que rompiéndome el hocico, vas a estar a mano, pues chido güey, suelta el putazo, pero yo ya no pelearé, siete años en cana fueron suficientes y no voy a volver al tambo por una pendejada tuya, tengo que estar libre pa´ocuparme de mi jefa, asi que suelta el primer putazo o ábrete a la verga…” Raúl, no supo que decir o hacer, en silencio salió con la mirada baja, recogió la cortina que había tirado y la puso en su lugar, camina hacia la calle, donde el día estába soleado, la luz se le metía por los ojos como dardos luminosos, asi que mejor los cerró y se sentó en la banqueta recargado en un árbol, pensó para sus adentros: “el simio se hizo hombre por allá,en el bote y yo … y yo… en las mismas, ¿qué pedo conmigo?”

Una gran compañia

     Martín y su hermana han compartido la soltería por muchos años : la enfermedad del padre, el trabajo en el negocio familiar , la apatía, la inercia comodina o sus postergados estudios, fueron los pretextos, Martín parece resignado, Mary en cambio ha buscado afanosamente pareja: fiestas de solteros, amigos o conocidos de sus amigas, además de varias páginas de internet para búsqueda de pareja, sin resultado, pues los candidatos ya no llaman una segunda vez en cuanto la conocen. Martín y Mary comparten la casa y el dinero que su padre les dejó después de casi diez años de discapacidad y enfermedades crónicas, ambos se abocaron a su cuidado todo este tiempo, una vez muerto su padre, se sintieron liberados y dispuestos a recuperar el tiempo de juventud, los muy ilusos...Mary llora por las noches, mientras se masturba sin éxito, ya no es una quinceañera e intuye que no encontrará algún tipo que la tome en serio, Martín la consuela le dice que él la acompañará para siempre, eso suena más a una amenaza que a un consuelo, pero no sabe que más decir, ella lo abraza aferrándose a su cuello, el siente un rayo que lo paraliza, si pudiera plantearle a su hermana, su solución… Mary acepta el plan: se irán de la ciudad, comprarán una nueva casa lejos donde nadie los conozca, se acompañarán, vivirán como esposos, compartiendo la culpa del incesto, único recurso de contacto carnal para ambos, sin recurrir al sexo comprado, que les horroriza.El día de su arribo a su nueva casa entran ambos como pareja en su luna de miel, Martín intenta la cópula, sin éxito, sus ansias y su torpeza son lamentables además los 300 kilos de ambos, dificultan cualquier arrebato carnal, es triste y bochornoso, Martín no logra encenderse ni con una botella de vino, ella coopera,pero es inútil, están negados para el pecado. Por la noche después de rendirse, miran al techo y hablan del día siguiente: el buscará un local para abrir un negocio, ella planea ir de compras quiere preparar una pierna en el horno, paseará al perro y buscará un médico que le pueda cortar las uñas enterradas que ya no alcanza, él le da un beso de buenas noches y ambos empiezan a roncar inmediatamente, como si prendieran una motosierra dentro del cuarto.

 

El fiambre

Año 2023. Jorge y Alberto, dos inocentes anarquistas, tenían en mente un ataque terrorista desde que se enteraron que el Vaticano traería el cuerpo embalsamado de Juan Pablo II a Méjico, con el malévolo propósito de que el católico premio Nobel mexicano en biotecnología Daniel Gris, intentara una clonación para tener a un Juan Pablo… ¿Tercero?, El nuevo Papa seria el nuevo jefe del país, según acuerdo de los grupos de poder( los capos, la Iglesia local y los partidos políticos podridos) El Papa mexicano Juan Pablo III, aglutinaría los intereses de los grupos y calmaría los ánimos de los inconformes del pueblo, serviría también para renovar la fe de los mejicanos en Dios y la Patria, que había decaído desde que la prolongada e inútil guerra contra el narco había provocado el caos que sólo se detuvo hasta que se hizo la repartición del territorio … Los capos que detentaban el poder, querían darle un líder carismático al pueblo y el Vaticano quería dar una muestra de buena voluntad con los nuevos dueños de Méjico, a fin de cuentas los capos eran católicos apostólicos y marihuanos... El plan era hacer una gira por el país, medir el pulso de la fe mexicana y obtener fondos para la clonación, la gira terminaría en la ciudad de México, donde La momia de Juan Pablo recorrería la ruta desde el aeropuerto , seguiría por Reforma y de ahí se encaminaría hacia la Catedral Metropolitana en el centro histórico, donde sería venerada por miles de fieles, en una magna ceremonia masiva sobre la plancha del Zócalo; De ahí serían llevados los restos de Juan Pablo II hacia los laboratorios del Centro Superior de Investigaciones en Biotecnología del Tecnológico de Monterrey donde el científico Daniel Gris llevaba a cabo sus investigaciones sobre clonación. Jorge V y Alberto L trabajaban en la remodelación del Palacio de Bellas Artes que había sido dañado durante la guerra, se habían dañado la fachada, los murales de Siqueiros, Rivera y Orozco habían sido destruidos, Alberto L reflexionó: “lo bueno que no destruyeron el bar de Don polo, ni el jarrito… bueno no se perdió mucho, los murales eran obras de artistas burgueses seudorrevolucionarios, Estalinistas y panfletarios, no valían más que un grafiti de un niño que escribe: "dios no existe" o "fuck the police", como si la pinta o el mural pudieran hacer reflexionar a los mexicanos dormidos, subyugados, hipnotizados, embrutecidos de TV, para actuar y hacer desaparecer las instituciones… ¡Pendejos! ¡Malgastando su odio en vandalismo estéril!, una bomba en cambio, sacudirá a los grupos de poder reales e impedirá que creen a un nuevo emperador”... Jorge convenció a Alberto para que a la hora de la comida, se escabulleran hacia la azotea del palacio y de ahí arrojaran una bomba que había construido en su casa, debían hacer una pequeña catapulta para alcanzar el vehículo que llevaría la momia de su santidad, el plan era impecable, se le daría un mensaje a los capos del poder, demostrándoles que no podían controlar a todo el pueblo, también se le haría notar a la gente que su iglesia era una institución que se asociaba a quien fuera, incluido el diablo con tal de mantener su poder sobre las almas de los tontos y sobre los despojos del país que habíamos heredado... El día llegó, Jorge y Alberto llevaron a cabo el plan, se escabulleron como planearon y esperaron hasta las cinco, hora en que se tenía contemplado pasaría la momia, Alberto calculó la trayectoria del proyectil y dio la señal a Jorge que soltó el paquete, sonreían, estaban eufóricos... fueron los tres segundos mas felices de su vida... el explosivo cayó sobre un camión de papas fritas que estaba estacionado esperando que pasaran las carnes frías del polaco, la explosión provocó un herido leve y daños a la caja del vehículo, los terroristas caseros habían conseguido una lluvia de papas fritas, y no un Papa frito, ¡Qué contrariedad! ... Los policías, rápidamente ubicaron y detuvieron a los amigos que intentaban huir por atrás del Palacio y los llevaron a golpes a los separos, donde confesaron el plan y fueron ejecutados, el gobierno rápidamente inventó un cuento que calmaría al pueblo, un desperfecto en el motor del camión de chatarra alimenticia había provocado una explosión, pero un milagro había evitado que el santo cuerpo del Papa fuera dañado, lo que nos demostraba la santidad de la momia... (Esa era la columna principal en las noticias, el "milagro" del Papa, las más importantes páginas electrónicas de noticias, también mencionaron en dos renglones hasta abajo, la muerte de dos trabajadores de remodelación de Bellas Artes, al haberse roto un andamio, desde donde los humildes obreros deseaban "ver mejor" el paso del santo padre...)

Los leones

 Jürgen Schmit es el biólogo jefe del Zoo de Berlín, toda su vida la ha dedicado al estudio de los mamiferos del África,en especial de los leones, desde niño sus afecciones de salud y en especial su asma crónica,le impidieron que los estudiara como hubiera querido, en su habitat natural de la sabana africana, por lo que sólo pudo estudiarlos en libros, en películas y en su cautiverio en el zoológico, los leones son su objeto de estudio, no siente ternura por ellos, ni amor, sino una muy sincera empatía, siente que es un león, siente que también es una fiera criada en cautiverio, porque le hubiera gustado nacer salvaje y no estar lleno de medicamentos, sobreprotección,escuelas, mucha información, reglas y ciencia . Cada que hace su diaria revisión de los leones, detrás de la barrera de seguridad, aspira el olor de la jaula, un olor acido y repelente para otros, para él, es el olor del poder de la naturaleza, a menudo se sienta a observar y registrar cómo se alimentan, sus jerarquías, las toscas maneras de los felinos, sus actos de apareamiento, rápidos y rudos, se pone contento al escuchar los rugidos, que el entiende como saludos fraternos, una forma en que los leones, según él lo reconocen como el lider de la manada.Tal vez por todo lo anterior, Jürgen se sintió traicionado cuando fue atacado y muerto por la manada ,hoy al entrar en la jaula donde los leones estaban sueltos sin la barrera de seguridad

La herencia

  Don Servando casi muere esa mañana cuando al salir de la regadera resbaló y rompió su cadera; Al salir del hospital, aún con la certeza de la muerte en mente, decidió repartir su fortuna entre sus cinco hijos, llamó a su abogado e hizo la cesión de sus bienes en forma equitativa. Los hijos siempre habían estado resentidos con su padre, quien era mezquino y déspota en su trato cotidiano, los había mandado a estudiar en escuelas públicas y no les compraba nada ostentoso, los ponía a trabajar como empleados comunes y corrientes en sus tiendas de telas, cobrando el salario mínimo, si bien les iba, por eso al enterarse que recibirían su herencia no podían creerlo, era la locura, así que se pusieron a soñar; Naty siempre deseó estudiar la maestría en psicoanálisis en Argentina, pero Don Servando se negó a pagar eso, ahora ella lo haría y además compraría un departamento en el centro de Buenos Aires , faltaba más; Jorge estudió cine ,lo que mas amaba en la vida, pero se había quedado con las ganas de hacer ese documental sobre Octavio Paz, en especial la parte de su vida como embajador en la India, iría allá y entrevistaría a mucha gente que daría  testimonio de la vida del poeta en aquellas tierras, "!Al diablo con estar mendigando becas al pinche gobierno!, ahora lo haré con el mio", -pensaba-; Alberto pensaba en casarse con su amor plátonico, Almita, la cajera de la tienda de su padre en el centro, el sentía algo lindo por ella, pero no tenía el valor para acercarse, le avergonzaba que su padre lo regañara como a un tonto delante de ella y los demás empleados, "me casaré con ella y me iré de luna de miel a esquiar, o al mar en un crucero y compraré una casa y tendré muchos hijos...";  Lidia quería poner un negocio de Tarot, pero estilo las Vegas con amplias salas de espera y con una clientela selecta; Leonardo el mas huraño de todos, había abandonado la casa de la familia para establecerse en un cuarto de azotea, ahora frecuentaba círculos anarquistas, añoraba un golpe  contra el gobierno y el capital, una bomba haría sacudir al stablishment, por eso pensó en donar su parte de la herencia a esa causa terrorista. El dia que su padre los citó para repartir la herencia fue de júbilo y alegría, Alberto llevó a su prometida, Leonardo incluso se cortó el cabello, retiró los piercings de su cara y se vistió con ropa formal para agradar a su padre en el reencuentro, donde lo abrazó efusivamente y le pidió perdón... Todos los hermanos estaban eufóricos, ya en la noche, se despidieron del padre y salieron todos en la camioneta de Lidia rumbo a la playa para festejar, al fin la vida tenía sentido, haber nacido entre dinero y sólo verlo de lejos, ahora los perros tendrían su día...      La camioneta dio más de diez volteretas antes de aterrizar de cabeza en una barranca profunda, muriendo de este modo todos los nuevos ricos junto con sus sueños añejados ; En el funeral Don Servando con el llanto corriendo por sus mejillas, pensó en hacer un homenaje a la vida, para honrar a la memoria de sus jóvenes hijos, asi que llamó a su abogado y le dijo al oido: Licenciado Benavides, a la brevedad, sírvase arreglar este asunto... ahora quiero donar mis bienes a alguna institución que ame la vida...hay una  por ahí... alguna vez escuché , pero que no recuerdo como se llama... ¿Cómo se llama? ¡ah si! Provida, así se llama...

El profesional y el aficionado

  En el metro Bob me venía jodiendo: Decía que no escribo por pereza y porque sólo me empeño en crear mi estúpida leyenda y actúo como un alcohólico, callejero y vago, él en cambio se dedica a escribir Arte puro, pues el tiene disciplina y multiples publicaciones en revistas especializadas, un blog bonito con lindas fotos y cientos de contactos... Le dije que no conoce a ninguno de ellos, Bob no soporta el contacto humano, ¡pobre!... le recordé que de hecho casi muero al conocer a una de sus desquiciadas fans, cosa a la que el no se atrevió jamás. Le expliqué que no estoy en la calle ni bebo por crear un personaje imitación de Bukowski o Poe, ni para hacerme el heroe de la clase trabajadora o la víctima de las putas circunstancias, es sólo que me gusta beber, y escribo en mis escasos ratos de ocio, trabajo muy duro , creo que si escribiré algo que valga la pena ya vendrá en su momento y si no, pues mejor, asi no escupiré más chatarra a la actual producción literaria, de por sí saturada de seres que escriben mucho sin tener nada que decir... le explico a mi amigo Bob: "Si pudiera estar todo el día escribiendo, dejaría de vivir y sería un escritor profesional sin acceso a la vida real y metido en mi cápsula de arte, como tú Bob, escribiendo sobre ángeles, duendes, caballeros medievales, dragones, extraterrestres o sobre personajes clase media cuyo mayor problema es si hoy comen fibra o si se harán aquella cirugía de nariz...(Henry Miller alguna vez dijo algo rotundo y vital,o tal vez lo inventé o quién sabe: "yo no vivo para escribir, yo vivo y además escribo"), entonces le recomendé que mejor viviera y sacara la cabeza del culo, Bob se enojó al escuchar eso y me dió un cabezazo en los genitales... Aturdido, contesté con un golpe directo a su lindo rostro de Rimbaud hinchado y sangró cómo pollo de rastro... Me sentí vivo como nunca antes, ahora sabía que Bob era un hombre, empezamos a reir y nos dimos un abrazo, bajamos en taxqueña, ahi lo mandé al diablo y se dirigió a tomar el autobús, me quedé pensando en los pollos de rastro y en todas las benditas bestias del señor... Bob es un ser hermoso y muy humano... Lo amo, es mi mejor amigo ...